On voit enfin, on ne peut se repaître
assez les yeux des beautés de l'oiseau :
c'étoit raison ; car le fripon, pour être
moins bon garçon, n'en étoit pas moins beau ;
cet œil guerrier, et cet air petit-maître
lui prêtoient même un agrément nouveau.
Faut-il, grand dieu ! que sur le front d'un
traître,
brillent ainsi les plus tendres attraits !
Que ne peut-on distinguer et connoître
les cœurs pervers à de difformes traits ?
Pour admirer les charmes qu'il rassemble,
toutes les sœurs parlent toutes ensemble ;
en entendant cet essaim bourdonner,
on eût, à peine, entendu Dieu tonner.
Lui, cependant, parmi tout ce vacarme,
sans daigner dire un mot de piété,
rouloit les yeux d'un air de jeune carme.
Premier grief: cet air trop effronté
fut un scandale à la communauté.
En second lieu, quand la mere prieure,
d'un air auguste, en fille intérieure,
voulut parler à l'oiseau libertin :
pour premiers mots, et pour toute réponse,
nonchalamment, et d'un air de dédain,
sans bien songer aux horreurs qu'il prononce,
mon gars répond, avec un ton faquin :
«Par la corbleu ! Que les nonnes sont folles !»
L'histoire dit qu'il avoit en chemin,
d'un de la troupe entendu ces paroles.
À ce début la sœur Saint-Augustin,
d'un air sucré, voulant le faire taire,
en lui disant : Fi donc, mon très cher frere !
Le très cher frere, indocile et mutin,
vous la rima très richement en tain.
Vive Jésus ! Il est sorcier, ma mere !
Reprend la sœur. Juste Dieu ! quel coquin !
Quoi ! c'est donc là ce perroquet divin ?
Ici Ver-Vert, en vrai gibier de Greve,
l'apostropha d'un La peste te creve
!
Chacune vint pour brider le caquet
du grenadier; chacune eut son paquet :
turlupinant les jeunes précieuses,
il imitoit leur courroux babillard ;
plus déchaîné sur les vieilles grondeuses,
il bafouoit leur sermon nasillard.
¶ Ce fut bien pis quand, d'un ton de corsaire,
las, excédé de leurs fades propos,
bouffi de rage, écumant de colere,
il entonna tous les horribles mots
qu'il avoit su rapporter des bateaux ;
jurant, sacrant d' une voix dissolue,
faisant passer tout l'enfer en revue,
les B. les F. voltigeoient sur son bec.
Les jeunes sœurs crurent qu'il parloit grec.
<<Jour de dieu ! ... mor ! ... mille pipes de
diables !>>
Toute la grille, à ces mots effroyables,
tremble d'horreur ; les nonnettes sans voix
font, en fuyant, mille signes de croix :
toutes, pensant être à la fin du monde,
courent en poste aux caves du couvent ;
et, sur son nez, la mere Cunégonde
se laissant choir, perd sa derniere dent.
Ouvrant à peine un sépulcral organe:
pere éternel ! dit la sœur Bibiane,
miséricorde ! ah ! qui nous a donné
cet antechrist, ce démon incarné ?
Mon doux sauveur ! en quelle conscience
peut-il ainsi jurer comme un damné ?
Est-ce donc là l'esprit et la science
de ce Ver-Vert si chéri, si prôné ?
Qu'il soit banni ! qu'il soit remis en route !
O dieu d'amour ! Reprend la sœur Écoute,
quelles horreurs ! Chez nos sœurs de Nevers
quoi ! Parle-t-on ce langage pervers ?
Quoi ! C'est ainsi qu'on forme la jeunesse !
Quel hérétique ! ô divine sagesse !
Qu'il n' entre point ; avec ce Lucifer,
en garnison, nous aurions tout l'enfer.
Conclusion; Ver-Vert est mis en cage :
on se résout, sans tarder davantage,
à renvoyer le parleur scandaleux.
Le pélerin ne demandoit pas mieux.
Il est proscrit, déclaré détestable,
abominable, atteint et convaincu
d'avoir tenté d'entamer la vertu
des saintes sœurs : toutes de l'exécrable
signent l'arrêt en pleurant le coupable ;
car quel malheur qu'il fût si dépravé,
n'étant encor qu'à la fleur de son âge,
Et qu'il portât, sous un si beau plumage,
la fiere humeur d'un escroc achevé,
l'air d'un païen, le cœur d'un réprouvé !
¶ Il part enfin porté par la touriére,
mais sans la mordre, en retournant au port :
une cabane emporte le compere,
et, sans regret, il fuit ce triste bord.
¶ De ses malheurs telle fut l'Iliade.
Quel désespoir ! Lorsqu'enfin de retour
il vint donner pareille sérénade,
pareil scandale en son premier séjour !
Que résoudront nos sœurs inconsolables ?
Les yeux en pleurs, les sens d'horreur
troublés,
en manteaux longs, en voiles redoublés,
au discrétoire entrent neuf vénérables :
figurez-vous neuf siecles assemblés.
Là, sans espoir d'aucun heureux suffrage,
privé des sœurs qui plaideroient pour lui,
en plein parquet, enchaîné dans sa cage,
Ver-Vert paroît sans gloire et sans appui.
On est aux voix ; déjà deux des sibylles,
en billets noirs ont crayonné sa mort ;
deux autres sœurs, un peu moins imbécilles,
veulent, qu'en proie à son malheureux sort,
on le renvoie au rivage profane
qui le vit naître avec le noir brachmane ;
mais de concert les cinq dernieres voix,
du châtiment déterminent le choix :
On le condamne à deux mois d'abstinence,
trois de retraite, et quatre de silence ;
jardins, toilette, alcoves et biscuits,
pendant ce temps lui seront interdits :
ce n'est point tout, pour comble de misere,
on lui choisit pour garde, pour geoliere,
pour entretien, l'Alecton du couvent,
une converse, infante douairiere,
singe voilé, squelette octogénaire,
spectacle fait pour l'œil d'un pénitent.
Malgré les soins de l'Argus inflexible,
dans leurs loisirs souvent d'aimables sœurs,
venant le plaindre avec un air sensible,
de son exil suspendoient les rigueurs :
Sœur Rosalie, au retour de matines,
plus d'une fois lui porta des pralines ;
mais, dans les fers, loin d'un libre destin.
Tous les bonbons ne sont que chicotin.
¶ Couvert de honte, instruit par l'infortune,
ou las de voir sa compagne importune,
l'oiseau contrit se reconnut enfin :
il oublia les dragons et le moine ;
et, pleinement remis à l'unisson
avec nos sœurs, pour l'air et pour le ton,
il redevint plus dévot qu'un chanoine.
Quand on fut sûr de sa conversion,
le vieux divan, désarmant sa vengeance,
de l'exilé borna la pénitence.
De son rappel, sans doute, l'heureux jour
va pour ces lieux être un jour d'allégresse ;
tous ses instants donnés à la tendresse,
seront filés par la main de l'Amour.
Que dis-je ? hélas ! ô plaisirs infideles !
ô vains attraits de délices mortelles !
Tous les dortoirs étoient jonchés de fleurs,
café parfait, chansons, course legere,
tumulte aimable, et liberté pléniére ;
tout exprimoit de charmantes ardeurs,
rien n'annonçoit de prochaines douleurs :
Mais, de nos sœurs, ô largesse indiscrete !
Du sein des maux d'une longue diete,
passant trop tôt dans des flots de douceurs,
bourré de sucre, et brûlé de liqueurs,
Ver-Vert, tombant sur un tas de dragées,
en noirs cyprès vit ses roses changées.
En vain les sœurs tâchoient de retenir
son ame errante et son dernier soupir ;
ce doux excès hâtant sa destinée,
du tendre amour victime fortunée,
il expira dans le sein du plaisir.
On admiroit ses paroles dernieres.
Vénus, enfin, lui fermant les paupieres,
dans l'Élysée, et les sacrés bosquets,
le mene, au rang des héros perroquets,
près de celui dont l'amant de Corine
a pleuré l'ombre, et chanté la doctrine.
Qui peut narrer combien l'illustre mort
fut regretté ? La sœur dépositaire
en composa la lettre circulaire,
d'où j'ai tiré l'histoire de son sort.
Pour le garder à la race future,
son portrait fut tiré d'après nature .
Plus d'une main, conduite par l'amour,
sut lui donner une seconde vie
par les couleurs et par la broderie ;
et la Douleur, travaillant à son tour,
peignit, broda des larmes à l'entour.
On lui rendit tous les honneurs funebres,
que l'Hélicon rend aux oiseaux célebres.
Au pied d'un myrte on plaça le tombeau
qui couvre encor le Mausole nouveau :
là, par la main des tendres Artémises,
en lettres d'or, ces rimes furent mises
sur un porphyre environné de fleurs :
en les lisant on sent naître ses pleurs :
«Novices, qui venez causer dans ces bocages
à l'insçû de nos graves sœurs,
un instant, s'il se peut, suspendez vos
ramages ;
apprenez nos malheurs.
Vous vous taisez : si c'est trop vous
contraindre,
parlez ; mais parlez pour nous plaindre ;
un mot vous instruira de nos tendres douleurs:
Ci gît Ver-Vert, ci gisent tous les cœurs.»
On dit pourtant (pour terminer ma glose
en peu de mots) que l'ombre de l'oiseau
ne loge plus dans le susdit tombeau ;
que son esprit dans les nonnes repose,
et qu'en tout temps, par la métempsycose,
de sœurs en sœurs l'immortel perroquet
transportera son ame et son caquet.
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